No es que mi cuerpo
no quiera escapar
de las primaveras que se esconden
entre cada uno de tus dedos.
No es que conozca mejor que nadie
el mapa de tu cuerpo
pero ya son miles las ganas
convertidas en tinta
que dibujan en tu piel
la razón por la que me enreda
en ella
y me sea tan difícil desaparecer.
No es que recordar me ayude a
que duelas menos,
pero es que
se nos echó encima el invierno
y aún no me habías contado el secreto
de cómo volar a ras de tu cuerpo
sin quemarme.
No es que te quisiera más que nadie,
pero te aseguro que la parte
de mi alma
que no quise vender al diablo
aquél diablo al que te empeñaste
en llamar amor
te está gritando desde dentro
que no habrá jamás
nadie
capaz de decirte sin hablarte
que te quiere.
No es que ya dejé de quererte o sí
pero el invierno que dejaste
en mí cuando te fuiste
se cansó de esperar
mil veranos
que no llegaban
y decidí tapar mis ojos
para no ver
que no te habías vuelto a ir.
No es que sea inmortal,
pero gran parte de mí
se volvió de acero
desde el día que golpeaste
la verdad contra
mi pecho.
Y se nos hizo otoño
de nuevo.
Pero esta vez,
para siempre.
